C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL. ON VA S'ARRÊTER LA POUR AUJOURD'HUI. C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL, LES ENFANTS. L'HEURE D'ALLER SE FAIRE ESSORER. L'HEURE DE SE FOURRER DES BROCHES DANS LES BRAS, LES DOIGTS, LES JAMBES, LA LANGUE, LES YEUX. L'HEURE DE SE POUTRER LA TÊTE EN ACIER. L'HEURE DE SE DURCIR LES VEINES, L'HEURE DE SE BANDER LES MUSCLES JUSQU'À LA RUPTURE. 

C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL LES ENFANTS. L'HEURE DE SERRER LES DENTS ET BROYER LE VIDE EN SOI, L'HEURE DE BROYER LE SOI EN SOI, L'HEURE D'ÉCRASER LES AUTRES EN SOI.

C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL. ON VA S'ARRÊTER DE VIVRE POUR AUJOURD'HUI. ON VA EMPILER DES CAILLOUX DANS LE CORPS. ON VA SE CIMENTER LES ORGANES, CŒUR ET VISCÈRES AVEC. ON VA ETALER LE MORTIER ENTRE LES BOUTS DE CHAIR DEDANS. ON VA ETALER LA MORT EN BEURRE SUR TOUTES LES TARTINES DE BONS SENTIMENTS.

ELLE EST TRES ANIMEE LA MORT AU TRAVAIL. ELLE GROUILLE DANS LES BUREAUX. CA PÜLLULE DE BIDOCHES TENDUES QUI CIRCULENT DANS LA MORT AU TRAVAIL ET FONT TRAVAILLER LA MORT, ET LA FONT PROSPERER. ELLE GROUILLE ET PROSPERE, LA MORT AU TRAVAIL, EN COSTUME-CADAVRE.

C'EST L'HEURE D'Y PASSER, AU TRAVAIL. IL N'Y A RIEN DE PLUS ANIMé, DE PLUS MOUVANT QUE LE CADAVRE AU TRAVAIL, IL N'Y A RIEN DE PLUS AGITé QUE LE TRAVAIL MORIBOND, AVEC LES VERS FROIDS QUI SE REMPLISSENT LA PANSE DEDANS.

C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL, MAINTENANT. L'HEURE DE S'ANIMER AVEC LES AUTRES QUAND IL N'Y A PLUS RIEN DEDANS. L'HEURE DE TOUT DONNER QUAND ON N'A PLUS RIEN DANS LE SAC. VIDE, LE SAC DES MOTS, VIDE LE SAC DES MOUVEMENTS CHAUDS, VIDE, LE SAC DU VIVANT INTERIEUR. IL N'EN RESTE PLUS UNE MIETTE DE LA VIE A L'INTERIEUR, ON N'ENTEND PLUS RIEN A L'INTERIEUR, QUE LA RENGAINE DU JOUR, QUE LES VOIX DE LA TÉLÉ, QUE LA PAROLE DES AUTRES QUI COULE DANS LES OREILLES, ET MISERABLE AVEC ÇA, ET GROUILLANTE ENCORE AVEC ÇA, ET QUI RESSORT IDENTIQUE PAR LA BOUCHE A SOI, EN ROTS SANS ODEUR, ET ON S'ETONNE D'ENTENDRE ÇA, DE RECOLTER LA PAROLE DES AUTRES PAR LA BOUCHE A SOI, DE RETROUVER LA TÉLÉ DANS SON GOSIER, LES MOTS DES AUTRES DANS LE BOL GASTRIQUE.

C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL. ON VA S'ARRETER DE FAIRE MARCHER LA PENSEE. ON L'A ETEINTE DEPUIS BELLE LURETTE, DE TOUTES FAÇONS.

C'EST L'HEURE DE PASSER AU TRAVAIL LES ENFANTS. ON VA S'ARRÊTER TOUT NET DE NAITRE, ON VA S'ARRÊTER TOUT NET DE FAIRE LA VIE, ON VA PASSER AU TRAVAIL MAINTENANT.

LE TRAVAIL CE SERA COMME UN DESSIN ANIMé. UN DESSIN ANIMé, TRÈS ANIMé, UN DESSIN PLEIN D'ANIMAUX, UN DESSIN PLEIN D'ANIMAUX MORTS QUI S'AGITENT, QUI PIÉTINENT, QUI FONT DÉGORGER LES CAILLOUX, EN COSTUME-CADAVRE.

ALORS MAINTENANT QUE VOUS SAVEZ CE QUE C'EST, ON VA PASSER AU TRAVAIL.

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///Traversant les yeux fermés tous les espaces connus, je me rends compte que souvent, les gens assemblés dans l'histoire et ceux assemblés dans le travail se sont attachés à un sol, se sont attachés les pieds à un sol, se sont avant tout attachés à se construire un sol afin de pouvoir y poser les pieds, afin de pouvoir.

Un sol sur la terre mouvante, un sol dans la vie mouvante.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

On veut retenir, on veut se retenir. Retenir le corps qui sinon s'enfoncerait jusque par-dessus tête dans la terre molle, dans l'eau molle, dans le ventre du dessous, du sable plein la bouche, de la boue bouchant les orifices.

On veut retenir, on veut se retenir. Retenir ce qui passe derrière les yeux devant les yeux, le courant qui de nœud en nœud se porte et se perd à la fin dans l'action. Retenir quelque chose de ce qui passe sur le corps de ce qui passe dedans, des charges et fluides.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

Il faut, il faut tellement, il faut se construire un sol, un sol où l'on ne tombe qu'un peu, où tout est fait pour ne pas tomber trop longtemps, pour ne pas se poser la question du rien qu'il y au dessous, sous l’affolement, sous le temps, sous ici.

J'ai longtemps cherché le sol, j'ai longtemps tâtonné dans l'espoir d'un jour poser ma main, ma langue, mes yeux, mon front, ma gueule sur quelque chose de dur, certain, rassurant. Lisse granuleux froid pentu plat brûlant, tout m'aurait convenu, mais je le voulais dur, dur, certain, dur et certain, un sol, un vrai sol, où ne plus tomber, où parfois seulement ramasser les bouts épars de ma figure, si faciles à retrouver dès lors qu'un sol les recevrait.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

Sol, sol, arrime, visse, refuse tout mélange, agglomère seulement à sa surface ce qui veut bien s'y coller. Ces grains de poussières, chewing-gum, glaires et mégots, crottes et morceaux de peau de tissus, il ne les absorbe pas, mais consent dans le temps long à s'en faire une nouvelle couche, un nouveau sédiment. Solide, indiscernable.

Sol, routes toujours à refaire, dalles et trottoirs noirs et durs, tapis de ciment, tapis de goudron coulé. Voilà pourquoi l'industrie.

Sol, dalles coulées sur le temps, minutes trempées dans l'acier. Voilà pourquoi le travail, l'amour de n'importe quel travail, pourvu qu'il bétonne le temps.

Il faut contracter, toujours contracter, engagements muscles tâches vit responsabilités. Et l'on aura peut-être, alors, parfois, de quoi marcher, mais.

Mais ça n'insiste jamais assez. On est jamais à l'abri d'une dérobade. On ne peut jamais filer droit avec la certitude que jamais. Que jamais le sol ne se dérobera sous les pieds. Jamais.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

Le sol n'insiste pas assez, ça tremble, quand ça tremble déjà on se met à hurler, à construire des cordons de cris par tous les tubes. Mais trembler, ça n'est rien qu'une petite hésitation du sol, qui se remet bientôt à insister. Une peccadille, un phénomène.

On est pas à l'abri d'une dérobade. Je le sens fondre quelque part au dessous. Je le sens qui fond dans le profond. Je sens le fond qui s’effondre. Dedans. Dedans, le fond s’effondre. Bientôt, à la surface, le sol ne pourra plus garder ses apparences rassurantes. On ne pourra plus marcher. Je le sens. Je sens le fond s’effondrer dedans, sous le sol, ça fond. Je le sens.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

J'ai cherché un sol. Du temps solide. Un corps sur qui compter. Partout j'ai cherché l'insistance d'un sol. A chaque fois, impossible de ne pas le sentir fondre, d'y croire assez pour ne pas le sentir fondre et s’effondrer, de ne pas recommencer à tomber. Ça ne dépend pas de moi. Ça n'a jamais été dans ma tête. Le sol est sous les pieds, sous les pieds. C'est là du moins qu'il serait, s'il s'en trouvait un quelque part. Mais que n'importe qui cherche bien, tâtonne sans se raconter d'histoires. Et il verra. Rien sur quoi.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

J'ai pris mes deux filles par les mains. Je leur ai dit de ne pas s'inquiéter, que papa cherchait le sol. Je leur ai raconté l'histoire de ceux qui croyaient marcher sur le sol, tandis que leurs pieds s'agitaient dans un trou sans fond. Elles ont fini par me dire, papa, c'est effrayant. On ne veut pas marcher sur un trou. Moi non plus. Je leur ai dit : alors, il ne reste plus qu'une façon de savoir s'il y a quelque part un sol où ne pas tomber trop longtemps.

Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.
Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.
Trois corps tombent du haut d'un immeuble de neuf étages. Ils ne tombent pas à la même vitesse, mais demeurent proches les uns des autres, car ils se tiennent la main.

Artiste se présente comme Artiste. 

Artiste est le métier d'Artiste. 

Artiste produit des Objets qui ont vocation à être appréhendés par les yeux, les oreilles, les mains, les organes du goût et de l'odorat. La simple consommation non destructive de ces Objets doit être accompagnée d'un transfert d'Argent au bénéfice d'Artiste. 

Ce transfert d'Argent peut être assuré par un Individu, un Organisme Collectif, ou bien encore une Institution Publique : dans ce dernier cas, on dira de la diffusion des produits d'Artiste qu'elle est Démocratique, car Gratuite. Ce dernier cas de figure permet à Artiste de masquer son acte de vente sous l'apparence du Don ou du Service Gratuit.

Artiste produit et retire donc de la vente de ses Produits -sous de très diverses formes-, une plus-value en quoi consiste son Salaire, dont il vit plus ou moins Confortablement. 

Par conséquent, Artiste Travaille, c'est indubitable. 

Le Temps d'Artiste est compté : c'est pour cela que, comme n'importe quel Acteur de la Vie Economique, il fait appel à des gens qui sous-traitent certains aspects de sa Production et de son Existence. 

En effet, Artiste achète auprès de Vendeurs sa Nourriture, souvent Saine, sa Boisson, éventuellement la Cigarette qu'il se doit de fumer -car sa Production nécessite l'entretien d'une faible quoiqu'à peine réelle Peur de la Mort permettant de nourrir une dose minimale d'Angoisse-, ou bien encore la Drogue qu'il convient de consommer afin de moduler son Energie Créatrice ou son Rayonnement Social, à l'occasion d'un des nombreux Dîners, Concerts, Vernissages, ou Festivals auxquels il se doit de participer. 

A cette occasion, Artiste sous-traite aussi diverses tâches relatives à la production et au transport de ses Outils sur son lieu de Travail, ainsi qu'à l'organisation des Evènements au cours desquels il expose ses Produits, jusqu'à la vente même de ceux-ci. 

Cependant, Artiste refuse haut et fort de distinguer, tout au moins à son sujet, Production et Existence : Artiste proclame certes qu'il Travaille, mais que chez lui Production et Existence ne font qu'un.

Artiste ne serait donc pas seulement le métier d'Artiste. 

Artiste Serait Artiste. 

Contre tout ce que la simple observation des Faits enseignerait à quiconque, c'est en Artiste que s'abolirait l'aliénation propre au Travail, car à la différence de ce que l'on observe chez les autres Travailleurs, la Vie d'Artiste et les Produits d'Artiste se fonderaient et se justifieraient en Artiste, où ils trouveraient leur origine et leur fin.

A l'inverse des autres Travailleurs, Artiste affirme donc qu'il se Nourrit de ses propres Produits. La consommation non destructive dont ils font l'objet permet de Nourrir Artiste de manière très régulière tout en étant incessement consommés. C'est grace à cette consommation renouvelée qu'Artiste dégage la plus-value de ses Produits, et ce malgré les Cadences très faibles auxquelles Artiste se plie.

Cette absence de séparation entre Production et Existence, proclamée à l'envi par Artiste, est renforcée par le constant souci, manifesté par Artiste, de s'assurer lui-même la vente de ses Produits : pour ce faire, il n'hésite pas à donner de sa Propre Personne, à user de son Propre Corps et sa Propre Parole, afin d'annoncer aux consommateurs de son Produit l'imminente sortie de celui-ci sur le Marché. 

La Promotion en laquelle consiste le plus clair du Temps d'Artiste abolirait donc encore mieux la contradiction, propre au Travail, entre la Vie d'Artiste, sa Production et son Produit : oui, non content de se nourrir de son Produit, Artiste est son Propre Panneau Publicitaire, et le Corps d'Artiste la matrice morte à laquelle se réfèrent toutes les Images publicitaires stimulant la vente de ses Produits.
Le Concert, l'Exposition, la Performance, comptent parmi les modalités de cette Promotion.

En outre, Artiste a parfaitement intégré la Démarche Optimale à laquelle doit se soumettre tout Individu cherchant à dégager une plus-value dans l'acte de vente de ses Produits : avant de se jeter dans la Production, en Bonne et Due Forme, d'un Objet, Artiste réalise en effet une Etude de Marché. Cette Etude lui permet de savoir s'il existe déjà ou non un Objet ressemblant assez à celui qu'il a l'Intention de Produire pour que ce dernier ne puisse pas être dit Intéressant, Original, ou Génial, et distingué minimalement d'un autre Objet ayant même vocation.

Produire une Grande Oeuvre qui existerait déjà, sans pourtant avoir eu l'Intention ni la Conscience de répéter un Geste Producteur, par exemple Produire la Bible sans le Vouloir, ne présenterait aucun avantage économique pour Artiste : cet Objet, si Interessant fût-il, ne pourrait pas être dinstingué de ses concurrents sur le Marché, et ne pourrait donc faire l'objet d'un dégagement de plus-value.

Ceci est important dans le Travail d'Artiste : il faut et il suffit que l'Objet à Produire trouve son Marché, pour qu'il soit rentable et justifié aux yeux d'Artiste. 

Il n'est d'aucune utilité d'aller plus loin : ce Plus Loin fera éventuellement l'objet d'un nouveau Produit d'Artiste, améliorant encore le rendement global de la Production d'Artiste. 

Artiste n'a pas le Temps d'aller Plus Loin que ce que requiert la Production d'Objets présentant la distinction minimale qui leur assure un Marché propre. En effet, une fois constatée cette distinction minimale, il suffit à Artiste d'entreprendre la Production de l'Objet et la mise en oeuvre des stratégies complexes qui en permettent la vente.
La Promotion en laquelle consiste le plus clair du Travail d'Artiste, se fait notamment par les moyens de la Parole : à cet égard, Artiste se doit de développer un Discours dans lequel On ne doit percevoir aucune trace de l'opération qui est en train de se faire (la Promotion du Produit d'Artiste). Le Propos sera porté sur des sujets tels que Crise du Sujet, Identité, Société, Déconstruction de la Peinture, Plaisir, Liberté, Palestine, Sexe, Politique, etc. Même Economie pourra éventuellement être citée, si cela permet plus qu'un autre élément de Discours d'appuyer, voire de créer la distinction minimale que le Produit d'Artiste ne comportait pas encore.
La Pensée n'est l'affaire d'Artiste que sous cette forme. Il ne saurait perdre un Temps précieux à creuser Outre Mesure, c'est-à-dire Outre la Mesure définie par la nécessité de créer une plus-value à partir d'un Objet distingué minimalement sur le Marché.
La Pensée s'arrête là où commence la création d'une plus-value satisfaisante.
Artiste est donc, comme il l'affirme lui-même, un Créateur. Créateur n'a jamais signifié autre chose que Créateur de plus-value.
C'est en cela que consiste le Travail d'Artiste, qui, faut-il le rappeler, n'est rien d'autre que son Existence.

tenir en mort je me tiens en mort je sais me tenir en mort.
egosille moi s'égosillant je me tiens en mort sans déciller.
tiens moi en mort ne me laisse pas dormir je ne peux pas dormir.
car je les tiens en mort je les tiens hors la tête et je me tiens en mort avec.

le travail est de parler de tenir la main qui parle de tenir la mort dedans.
je les tiens, je les inclus, je les inclus dans l'espace où ça crie.
je les tiens en mort qu'ils puissent se tenir aveugles à côté de ceux qui courent.
je les tiens en mort pas dehors mais dedans et moi mort avec, et parlant.

je ne vois pas d'échappatoire, il n'y a pas d'échappatoire, je ne vois pas où ni dans quoi on pourrait s'échapper, je ne vois pas où ni dans quoi on pourrait repousser le moment de la fin, je ne vois pas où ni dans quoi on pourrait croire qu'on vit encore et que le sens qu'on mettait dans les choses y est encore, collé aux choses comme une sève ou comme un post-it de merde, sans personne pour les lire bientôt, je ne crois pas que ça puisse durer encore longtemps tout ça, tout ça quoi, tout ça quoi, je ne crois pas que le temps puisse durer encore longtemps, je ne crois pas qu'il faille toujours y croire au temps qui continue, c'est pas une bonne chose pour le temps de continuer, c'est pas une bonne chose de croire que ça va encore durer un moment, qu'on peut s'étaler en merde dans le temps parce qu'il y en aura encore après où faire des choses qui comptent, c'est quoi les choses qui comptent, c'est quoi les choses qui en valent la peine quand le temps se finit, quand l'urgence sera passée de se chier partout et sous toutes les formes, quand le temps se finit dans un coin parce qu'il est plus question de s'étaler en merde dedans, plus question, ça se finit, c'est trop tard, c'est quoi les choses qui valent, elle est où la valeur refuge à l'instant de crever en vieille outre pleine de rien, elle est où la valeur où balancer les dernières forces qu'il me reste parce que j'ai trop mangé, j'en ai trop mangé du temps, j'en ai trop mangé de la viande du monde, j'arrive pas à digérer la viande du temps dont je me suis baffré, j'en ai baffré de la viande de temps et de la viande de monde sortie des machines qui la mettent en boîte, en hachis, en sauce, en mots, en mots de merde qui m'entrent par tous les trous, en images de merde qui m'entrent par tous les trous, en désirs de merde qui m'entrent par tous les trous, j'en suis saturé, on est saturé, on est plein à craquer de viandes plus ou moins délicates qui ont bouffé le temps qu'on avait, qui se sont farci le temps qu'on avait, on s'en est farci du temps à rien faire, à croire qu'on avait encore le temps après la nuit, après le sommeil, où on commencerait à se poser des questions, que c'était pas pour maintenant, que maintenant il fallait aller de l'avant, ne pas se poser de question, avaler la vie en viande, jouir en merde sans entrave, qu'est-ce qu'on s'en est farci du temps, pour faire quoi, pour faire quoi, va pas croire que ça va durer encore, qu'il y en a encore derrière la fin, qu'il y en a encore après le cancer, qu'il y en a encore après la cirrhose, qu'il y en a encore après la gueule dans le pare-brise, qu'il suffit d'y croire, d'être solide, d'y croire en la vie, d'y croire au travail, pour continuer à s'étaler en merde dans le temps, et continuer à bouffer la viande de monde qu'est moulinée partout sous forme de chaise, sous forme de costume, sous forme de voiture, sous forme d'image de cuisse fixe, sous forme d'image de cuisse animée, sous forme de culture de merde, sous forme de branlettes sociales nommées spectacles théâtre performance, des animaux ! des animaux ! des animaux, des animaux, des animaux qui font la pose, des putains d'animaux qui font la pose, qui se regardent être, qui se regardent bouffer de la viande de tout, qui se congratulent, des animaux qui se battent pour qu'on les regarde administrer la viande, porter la viande, posséder la viande, se frotter en viande, rentrer dans la viande, sortir de la viande, des animaux qui font de la viande de tout, qui transforment tout ce qui existe en viande, leurs propres déjections aussi, des animaux qui hachent et recomposent en usine tout ce qui bouge, tout ce qui ne bouge pas, des animaux qui transforment en viande morte tout ce qui bouge, tout ce qui ne bouge pas, des animaux qui forcent la viande morte à bouger encore, à cracher ce qu'elle peut encore cracher, des animaux qui recyclent la viande, des animaux qui ont forgé à travers un pet de temps un prodigieux cycle de Viande-Merde, la chose en viande puis la viande en merde, la viande en merde puis la merde en viande, la viande en merde puis la merde en viande, la viande en merde puis la merde en viande, et ça presse la viande jusqu'à ce qu'il n'y ait plus rien à en tirer, ni sang ni rien du tout, jusqu'à ce qu'il ne reste plus que des bouts de corps épuisés, on en est là, tu te crois en vie mais tu en es là aussi, j'en suis là aussi, j'en suis là, mon corps en bouts de viande épuisés, essorés, le monde en merde inutilisable que j'ai encore à avaler chaque matin, croquer la merde du monde à pleines dents, on est à l'ère des résidus, on vit dans des résidus d'espace mort, où on se sent tranquille, où on se sent en sécurité, où on peut oublier la pourriture dans les corps, pense à la vie, arrête ces idées noires, ces idées malades, arrête de penser et vis, qui me dis ça, qui me crache ça à la gueule, je suis devant la vie, je suis devant la vie, je regarde la vie vivre, je regarde ces putains d'animaux vivre comme si rien ne les menaçait, comme si la mort était une vieille blague qu'on se raconte devant la machine à café, ANIMAUX ! ANIMAUX ! animaux, animaux, j'aime les voir affolés, j'aime les voir devant la mort qui les fait sortir du temps, qui les rend à la viande, je ne veux plus aller de l'avant, je veux sortir du village, je veux rester dans ma viande éclatée et penser à ça, je veux passer les derniers moments du temps, les derniers résidus du temps, à voir, à voir, peut-être que ça n'en vaut pas plus la peine qu'autre chose, mais je veux me trouer les yeux pour enfin pouvoir regarder ça, pour enfin voir l'horreur du monde fait viande, pour enfin voir l'horreur du monde fait résidu de ce qui a été un jour, pour enfin voir les viandes s'étaler dans l'absence d'énigme, pour enfin voir le temps s'arrêter, une bonne fois pour toutes

Les corps s'assoient sur un banc. Les corps sont assis sur un banc. Ils sont assis sur un banc.

Les voitures tournent autour du rond-point. Il existe un rond-point, les voitures tournent autour.

L'herbe ne s'incline pas. Il y a de l'herbe, c'est un parc. C'est un parc avec de l'herbe.

Les amoureux disent je t'aime. Les amoureux se regardent. Les amoureux pensent qu'ils s'aiment.

La rue est peuplée. Des mouvements peuplent la rue. La rue est peuplée de mouvements.

Les arabes ne se déplacent pas. Les arabes restent à un endroit. Les arabes bougent entre eux mais restent à un endroit.

La moto fait son bruit de moto. Il est fort, l'arabe sur la moto. La moto accélère.

L'appartement se divise en pièces. Le silence longe les pièces. L'appartement est silencieux.

On entend la rue. On entend les arabes dans la rue. Les arabes sont dans la rue.

L'homme marche sous son pull. Il tousse sur son pull. Sous son pull, l'homme a chaud.

Le bouton est pressé, la porte s'ouvre. La porte s'ouvre, l'homme sort dans la rue. Les arabes regardent l'homme marcher.

La voiture arrive à hauteur des arabes. La voiture s'immobilise. La voiture repart.

Quelque chose passe dans la rue. La lumière change. Dans la rue, la lumière change.

Les cloches de l'église sonnent. Les arabes comptent les coups. Les cloches sonnent, on les écoute sonner.

Devant la boite, des corps se battent. On entend des coups. Il y a une bagarre.

L'après-midi, une tête heurte le trottoir. Il y a une flaque de sang. Quelqu'un s'éloigne.

Les policiers sont dans la rue. Ils constatent que l'homme est mort. Les policiers regardent la flaque de sang.

Le sang sèche dans le caniveau. Il longe le trottoir. Le bitume absorbe le sang.

Ils restent calme. Les policiers interrogent les arabes. Les arabes s'énervent.

Les menottes entourent les poignets. On met les menottes. Les menottes sont mises.

Quelqu'un épie la scène. Il est caché derrière le mur. Quelqu'un tremble derrière le mur.

Les portes claquent. On entend les portes claquer. Les portes de voiture sont claquées.

Les voitures de police démarrent. Les voitures de police accélèrent. La sirène de la police sonne.

Personne ne passe dans la rue. Rien ne passe. Le silence est dans la rue.

Le cabas roule sur le trottoir. La vieille tire le cabas. Le cabas est tiré par la vieille.

Quelque chose passe dans la rue. Le sang est sec. La lumière change.

Je tourne autour de rien du tout. J'essaie de trouver ce pilier de la pensée qui n'est rien d'autre que ce que l'on ne trouve pas dans le tout. Mais est-ce bien là qu'il fallait chercher ? Hors du tout où rien n'est ? Je ne trouve pas ce rien autour duquel je tourne, pourtant je sais qu'autour de lui je ne cesse de tourner, qu'il est une sorte de centre, de centre aplati, de centre sans contour défini, autour duquel je tourne. A moins que ma course n'en définisse justement les contours, et ne le fasse ainsi exister comme ce rien défini de ce qui n'est nulle part dans le tout. Tournant autour de rien du tout, je suis l'arpenteur de cette terre nulle, de cette inétendue sans contiguité aucune avec le tout étendu. Je tourne autour de rien du tout, certain qu'il en fut bien ainsi.

Cette marche a commencé comme une sensation de grattement. J'avais envie de me gratter. Or, une sensation de grattement est une donnée sensible d'une espèce un peu particulière : elle commande. Cette marche a commencé comme une injonction ferme à me gratter. Rien que d'ordinaire, à ceci près que cette injonction ne visait aucune partie du corps en particulier. Ni petits volcans de chairs et globules morts, ni replis de peaux en lambeaux. Je ne savais quoi me commandait impérieusement de le gratter. Je me trouvais alors quelque peu désemparé, car à cette époque, tout semblait aller comme il se doit, tout paraissait, aux yeux de tous, comme en un parfait état d'équilibre. Tout avait enfin réussi à acquérir la stabilité à laquelle n'importe qui jusque-là avait aspiré, secrètement ou non. Tous les contenants recevaient leur contenu, et rien que leur contenu. Toutes les attentes étaient remplies à ras-bord. Rien ne s'écoulait plus par quelque trappe piégeuse, rien ne se perdait plus mystérieusement dans les échanges entre parties. Rien n'avait besoin de produire quoi que ce fut de plus. Nous n'avions plus rien à attendre du tout, puisque tout était là, disponible, parfaitement balancé, justement réparti, droit tout à fait . La raison en était que la raison s'était enfin imposée en tout. Personne n'avait rien à redire. Nous étions tous également assis, prospères et immobiles, au milieu d'apparences rassurantes. Il parassait lointain, le temps où les corps grouillaient, fiévreux, à la recherche d'on ne sait plus quoi, où l'argent volait, où les voix ne cessaient de s'élever dans un grand vide de mouvements. D'ailleurs, personne ne l'évoquait plus, ce temps, n'en ressentant nullement le besoin. Et voilà qu'en cette saine station où tout le monde avait enfin cessé de naître, grandir et se décomposer, voilà qu'en cette universelle santé où tout se trouvait à tout instant à sa place, tel qu'il fallait qu'il fut pour que tout fut en état, je me voyais frappé d'un ordre incompréhensible et qui de plus exigeait d'être obéi sur-le-champ. Ce commandement, que je m'efforçais de ne pas laisser paraître en trahissant la gêne qui m'envahissait, n'était autre chose qu'un scandale. J'en prenais rapidement toute la mesure : une telle injonction à se gratter constituait de fait un trouble à l'ordre de tout, une invite à reproduire le mouvement, cette erreur du passé, cette insulte méprisante au grand calme de tout ; une onde de choc dans l'universelle stabilité, un inacceptable tremblement d'être. Cela ne pouvait être : tout devait imposer son silence, tout devait faire respecter le plein qu'il était, tout devait chasser cette ombre, tout devait éradiquer la préhistorique possibilité d'un acte de négation, qui aurait rappelé à n'importe qui les pages les plus sombres de l'histoire, si cette dernière n'eut pas été effacée, faute d'utilité.

Une envie de gratter me prit donc comme un coup de vent en un lieu, un temps et un corps où, pourtant, ce vocable, « vent », n'existait pas plus que ce à quoi il eut fait référence, s'il avait existé. J'ai bien entendu, depuis ce jour, retrouvé les mots qui avaient permis à d'autres, il y a longtemps, de nommer ce genre d'aberrations. Au milieu de la tranquilité statique de tout, une envie de gratter me prit donc, sans objet néanmoins, sans objet précis, sans morceau d'épiderme auquel l'attribuer. Or, comment endurer une envie de gratter nul endroit, n'étant liée à aucune partie d'un quelconque corps ou d'une quelconque partie du monde ? Cette envie sans cible n'en était que plus intolérable, car insusceptible d'être jamais satisfaite. Et, rendant l'état présent intolérable, elle le frappait d'insuffisance. Pour la première fois de ma longue et paisible existence, mon être, et par moi l'être de tout, était sorti de ses gonds. Je me sentais comme affreusement déplacé au sein du reste des choses. J'avais le sentiment terrible de n'être plus solidaire du tout, jeté hors de tout, chien errant à la recherche de quelque chose à gratter. Je me faisais l'effet d'un homme qui tombe, et que l'on accuse non sans quelque solide raison d'ingratitude et d'injustice. Horrifié, je réalisais que cette envie de gratter jetait à la face du tout l'accusation de laisser quelque chose hors de lui, et d'avoir négligé ce reste, usurpant son nom de tout, et assurant à toute chose une paix de pacotille, suspendue au-dessus de rien. Cette envie et le vertige qu'elle provoquait brisaient alors, à mon grand désarroi, le bonheur dans lequel n'importe qui se trouvait, et dont je me voyais brutalement privé. Le tout ne suffisait plus. Il fallait chercher ailleurs. Il fallait gratter hors du tout. Il fallait se mettre en marche vers ce nulle part qui se trouvait hors de tout. Mais où le trouver ? Où trouver ce lieu hors du tout ? Où trouver l'hors de tout où ?

Une chose est certaine désormains : commencer par « où » a cessé d'être une bonne manière de poser la question. Où ne saurait désigner qu'une part, si étroite soit-elle, de tout. Où ne nous conduira jamais hors du tout. Il faut prendre un autre chemin. Un chemin étranger au lieu comme à l'étendue. Un chemin vers rien qui fut partie du tout. Mais, si ce rien était encore une destination, il devrait être un morceau d'espace, une partie du tout par conséquent. Il ne s'agit donc pas d'une destination, d'un autre lieu à gagner, sur lequel on pourrait tomber en longeant par exemple les bornes de tout espace. Il ne s'agit pas d'emprunter un nouveau chemin vers : ni vers le rien, ni vers quoi que ce fut du tout. Il s'agit précisément de cheminer nulle part. Il s'agit de cheminer. Il s'agit, un pied dans ce qui continue d'être, de trouver un centre inétendu autour duquel marcher. Il s'agit, gardant un pied dans le tout, de poser l'autre pied là où l'envie de gratter nous a mené, là où là ni où n'existent, là où nul pied ne se pose plus mais où il faut bien cheminer, quelque nulle part hors du tout, sur le plan sans étendue dont l'appel m'a ébranlé, et que je ne saurais désigner que par le détour négatif de « rien du tout ». Et, boitant de cet autre pied dans l'absence de pied et d'espace où réside sans doute ce qui reste à gratter, il s'agit de se rapprocher, par l'errance calculée, de ce point mystérieux qui est la source de toute mon envie de gratter, de cette masse inobservable -bien que le choix ne nous fut pas donné de ne pas postuler son existence- qui attira le tout hors de ses gonds et le fit tomber, moi avec : il s'agit de cerner le centre de rien du tout. Voilà ma fièvre.

Une chose est certaine désormais, impossible à ignorer, bien que rien dans les apparences de tout, rien dans les paysages, les objets ou les regards demeurés fixes et tranquilles, ne vienne soutenir cet absurde mouvement qui s'impose à moi de nulle part : il me faut marcher autour de rien du tout, creuser dans aucune terre les voies et les tranchées qui permettront de m'en approcher. Il me faut marcher autour de rien du tout.

On essaie de se retrouver quelque part. On ne cesse pas de se donner rendez-vous quelque part. On ne cesse pas de s'assigner des rendez-vous quelque part. On veut s'y retrouver. On veut s'y sentir. On veut y jouir ensemble. On n'existe qu'au lieu du rendez-vous. On n'existe qu'au lieu où chacun se rend. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se rendre. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se rendre tout entier sous peine de ne jamais y accéder. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se vomir tout entier. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de vomir le chacun en lui. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se défaire par la bouche de ce qui vit en lui. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se défaire par la bouche des choses et des paroles vivantes qui le traversaient encore. On n'existe qu'au lieu où chacun est prié de se défaire par la bouche de tout ce qui n'est pas mort d'avoir été ressassé en lui.  On n'existe qu'au lieu où chacun se dépouille du vivant qu'il est. On n'existe qu'au lieu où ne reste plus en chacun que ce qui est identiquement mort en chacun. On n'existe qu'au lieu où la pensée morte de chacun se laisse enfin partager. On n'existe qu'au lieu où plus rien de singulier dans les corps n'empêche le partage de la pensée morte de chacun. On n'existe qu'au lieu où plus rien de singulier dans la parole n'empêche le partage de la pensée morte de chacun. On n'existe qu'au lieu où chacun est identiquement mort et obsolète. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun se rend. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun dépose les parpaings de pensée morte qui s'entassent en lui. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun empile les parpaings de pensée morte les uns sur les autres. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun reconnaît dans la dépouille de chacun les mêmes parpaings de pensée morte qui s'empilent les uns sur les autres. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun est ravie d'empiler ces parpaings de pensée morte identiquement moulés. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun travaille avec la dépouille de chacun à la construction d'une église de pensée morte. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun creuse un charnier où s'embrasser et se recueillir en l'église de pensée morte. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun fraternise enfin avec la dépouille de chacun au fond du charnier en l'église de pensée morte. On n'existe qu'au lieu où la dépouille de chacun ne se sent plus seule parmi les dépouilles de chacun au fond du charnier en l'église de pensée morte.

LA SOLITUDE VOUS PÈSE ? ELLE N'EST PAS UNE FATALITÉ. VENEZ ENTONNER LES CHANTS DE PENSÉE MORTE , CE JOUR, EN L’ÉGLISE DE PENSÉE MORTE . LA DÉPOUILLE DE CHACUN VOUS Y ATTEND. N’HÉSITEZ PLUS.

voilà qui est très désagréable à l’œil. les codes ne sont pas faits pour satisfaire l’œil. pas plus qu'ils ne sont faits pour être laids. les codes sont faits pour transmettre un message. les codes sont faits pour transporter quelque chose qu'il aurait été plus coûteux de faire passer par d'autres moyens et sous d'autres formes. le message qu'un morceau de code transmet doit être pourvu de sens. le sens est le squelette d'une chose. les codes sont faits pour transmettre le squelette d'une chose. les codes sont faits pour ajouter à la masse des choses le squelette de chaque chose. les codes sont faits pour transporter la chose sous forme de squelette dans la pensée.  au squelette de chaque chose s'ajoute le squelette de chaque squelette, puis le squelette de chaque groupe de squelettes. le squelette d'une chose, le squelette d'une famille de chose, est ce qui reste d'une chose une fois qu'elle cesse d'être vivante. les codes sont faits pour remplir la pensée d'une masse de choses mortes. à chaque instant, des monceaux de code sont mis au monde. à chaque instant, des monceaux de bouches crachent des monceaux de code. à chaque instant, des monceaux de machines mettent des monceaux de code au monde. la mort des choses remplit le monde. la mort des choses se classe, s'archive, se rend disponible à tous, se transmet, s'actualise. en même temps qu'elle s'accumule parmi les choses, la mort des choses s'empile dans la pensée sous la forme des codes qui s'y déposent. en même temps qu'elle s'empile et sature le monde, la mort des choses bruit dans la pensée sous la forme des codes qui y circulent. la mort des choses se met alors à vivre dans la pensée. la pensée, c'est là où vit la mort des choses. la pensée, c'est l'égout où s'écoule la mort des choses, en vivant. la mort des choses se met à copuler dans la pensée, à s'y reproduire à très grande vitesse, avec de très nombreux partenaires. la mort des choses se met à fourmiller, à creuser des galeries dans la pensée, à former des familles où elle se divise, à former des familles où elle s'étrangle. la mort des choses fait fermenter la pensée jusqu'à l'intoxication. la mort des choses fait cailler la pensée jusqu'à boucher tous les conduits, tous les tubes, tous les trous par où elle passe. la mort des choses rend la pensée malade. sans la mort des choses qui s'accumule et vit dans la pensée, sans la mort des choses qui étrangle et étouffe la pensée, la pensée n'aurait jamais l'occasion de se débattre. la pensée se débat dans la mort des choses, la pensée se débat contre la mort des choses qui la fait cailler. la mort des choses est la seule chance pour la pensée de devenir vivante. quoique cela arrive rarement. quoique cela ne dure qu'encore plus rarement. l'odeur de la pensée qui se débat dans la mort des choses est le seul signe de vie de la pensée. là où les mots s'accumulent mais ne sentent rien, la pensée est morte. les machines et les bouches qui crachent des codes à longueur de temps, souvent ne sentent rien du tout. en elles, la mort des choses ne fait plus cailler la pensée. ne reste plus alors que la pensée en cadavre. ne reste plus que la pensée en cadavre bavard. la mort des choses continue de s'écouler de la pensée en cadavre. mais cette apparence de mouvement ne doit pas tromper, car plus rien dans la pensée en cadavre n'agite, plus rien dans la pensée en cadavre n'a d'odeur. rarement, la mort des choses rend la pensée malade. rarement, la pensée se débat dans la mort des choses. jamais, la pensée ne se sort de la mort des choses. seule la mort des choses peut faire vivre la pensée en l'étouffant, en forçant la pensée à respirer l'odeur de fermentation qui accompagne la mort des choses, en forçant la pensée à vivre dans la mort des choses qui la fait cailler, en forçant la pensée à être malade de la mort des choses qui y circule, en forçant la pensée à se défendre contre la mort des choses, en forçant la pensée à puer en réaction vivante à la mort des choses, en forçant la pensée à forer dans sa matière morte des trous par où exhaler, en forçant la pensée à trouer la mort des choses pour respirer un peu, pour continuer d'être malade, pour ne pas mourir de la mort des choses. l'un des principaux symptômes de cette maladie de la pensée s'appelle parler. l'un des principaux symptôme de cette maladie de la pensée s'appelle impossibilité de parler. l'un des principaux symptômes de cette maladie de la pensée s'appelle silence. l'un des principaux symptômes de cette maladie de la pensée s'appelle écrire.